Com licença poética

Quando nasci um anjo esbelto,
desses que tocam trombeta, anunciou:
vai carregar bandeira.
Cargo muito pesado pra mulher,
esta espécie ainda envergonhada.
Aceito os subterfúgios que me cabem,
sem precisar mentir.
Não sou tão feia que não possa casar,
acho o Rio de Janeiro uma beleza e
ora sim, ora não, creio em parto sem dor.
Mas o que sinto escrevo. Cumpro a sina.
Inauguro linhagens, fundo reinos
-- dor não é amargura.
Minha tristeza não tem pedigree,
já a minha vontade de alegria,
sua raiz vai ao meu mil avô.
Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.
Mulher é desdobrável. Eu sou.

Adélia Prado

Do amor

Deu saudades do amor.

Embora minhas mãos trêmulas,

meu braço dolorido,

minha manhã cinza.

Quis cantar canção...

Trazer dourado para meu quarto.

Mas, sinto-me próxima do outro caminho.

Sinto desconforto,

mas bateu esperança.

Tenho insistência,

mesmo que meu desenho trace só rabiscos.

Sinto falta,

Não quero ausências,

mesmo que suas canções

se aproximem de meus ouvidos.

Sonho tardes alaranjadas e desejos bem verdes.

Tenho vontade de alimento doce, que dissipe minha fome.

Quero chuva que traga flores

E sol que me acorde cedo,

invada  meu espaço e me traga para janela.

Amor.

Quis sempre perto .

Invento ser feliz todo dia,

com café, geleia e beijo.

Sonho desavisada.

Sem anunciar desejos e sensações.

Acordo, por vezes, cansada.

E durmo com gritos do mundo.

Me sinto universo demais

 para ocupar um único corpo.

Quero ser protegida,

mesmo gostando de voar.

Arquiteto coisas extrapolantes,

Mas gosto mesmo de palavras

que  estão ao meu lado.

Sou cotidiana, sem perder o inesperado.

Amor, para mim, é rotina com beijos roubados.

É certeza com todas as dúvidas.

Sinto muita saudade

Emoções que , por vezes, desconheço e não percebo,

mas quero!

Solidão é bom para escrever...não para caminhar.

E aproveito da escrita para me realinhar.

Registrar com paixão como o amor me humaniza.

Ele me traz pra perto de Deus, de sua beleza.

Não quero dar com a cara no muro.

Nem tão pouco trancar minha casa

e esperar as contas chegarem.

Quero amor, de carne e alma.

Amor que me acalma e me cansa.

Daí, dorme-se para revigorar.

Dorme-se junto,

sela-se o trato.

É...amor é trato ...

Documento assinado de paz, desordem,

Lealdade e gargalhadas.

Do amor, quero sentir saudades,

Receio, medo...

E ter pele também.

Quero amor todo dia,

Embora , às vezes, só apareça nos fins de semana

Quiçá os feriados...

É desse amor que me reinvento.

Me alimento.

Me anuncio.

E permeio meu discurso.

Quero amor feio e bonito.

Amor de festa e de ressaca.

Amor tranquilo, mas que traga barulho.

É dele que sinto saudades....

Em Tempo

Eram três horas. Alice sentia-se atrasada. Era comum ter dificuldades com o tempo, apesar de colecionar vários relógios. O último recebido tinha guardado ali, em sua cabeceira, como prova de que era lembrada. O tempo  lhe inflamava, às vezes, mistérios e sentenças.

Em sua aula de filosofia, tinha lido que o tempo é a marca da humanidade, somos construídos sob ele e não há como fugir.”É um conceito percebido pela vivência, parte de nossa percepção mental”. Ao ler isso, se convenceu que sempre viveu à espera, sempre delegou aos outros sua tarefa de sobrevivência.

Os relógios, objetos de coleção, foram tentativas de se agarrar ao tempo, costurando elementos de seu antes  com as considerações de seu porvir. Nada está sentenciado, mas suas vivências até então nunca tinham lhe causado tamanho desassossego e indagações, que estavam  escritas em seu espelho mesmo sem perceber. Que danação!

Como forma de se apropriar de algo, que nunca tinha conseguido, recorreu à caixa de relógios e alguns escritos empoeirados que se depositavam na cômoda rotineiramente aberta, nem que seja uma fresta...e de espaços minúsculos ela gostava.

Com a caixa em mãos, refez a trajetória de cada relógio que comprou; aqueles de liquidação até os ganhados em datas importantes, pois todos sabiam de seu gosto esquisito por essas peças. Contemplou cada um e começou a se lançar perguntas, coisas que não era costume.

Recorreu a seu livro antigo e arregalou bem os olhos quando leu que, segundo Kant, não há realidade de tempo. “O tempo é uma noção a priori que não designa nada além de determinada característica do nosso modo humano de receber informações através dos sentidos.”

Nesse momento, percebeu que seu tempo era uma invenção de sua mente anestesiada. Passou a indagar que nada era real, os relógios apenas se apropriavam da organização. O que fazer de si agora? Não estava ainda acostumada com essas reclamações internas, nem tão pouco dar vivência a esse tipo de leitura. Tudo pra ela sempre se concebeu chato, mas acreditava ser o tempo o limite entre a realidade e os seus desejos.

Costumava receber verdades alheias, e tomá-las aos goles, mantendo-as como certas até que outros falassem. Mas agora estava sem o visgo que a mantinha na realidade, sem o alimento que a nutria. Esse escape não era esperado por sua personalidade. Questões que a atiravam em um momento desconhecido. E os seus relógios... o que fazer com eles. Isso pairava, neste instante, em suas concepções. Tentava guardar sua noção de tempo, que escorria, neste presente, pelo ralo de seu banheiro.

Sem realidade palpável, num corpo esguio, como sobreviver neste caos. O tempo, pensava, não segue escala cronológica nem define meu momento de comer. Ah...agora sentia uma fome descomedida, uma necessidade que consumia muito mais que suas vísceras, corroía seu espírito.Era seu momento epifânico.Em êxtase, passou a olhar.

Alice guardou sua coleção. Não esqueceu de fechar a gaveta. Passou a visitar cômodos esquecidos. Limpou seu espelho. Inaugurou ordens e passou a se alimentar, uma fome que não conseguiu saciar.Com o passar do tempo, aprendeu a mexer nos ponteiros dos relógios e resolveu dar de presente o relógio de cabeceira.  

Nascido do barro e do oco

Eis um ser barroco

Do caos e da ordem

De orifícios e lacunas

De sandices e sermões

De espírito e corpo

Um corpo que dói e goteja

inundado da dor de nascer

Morrer não é sentença.

Nascer não é recompensa.

E a vida grita...

Entre simulacros e dissimulações

Entre barbáries e  ideologias

Entre mitos e novidades

Unívoco e plural

De raiz e folhagem

De subúrbio e passagem

 Do antes e da pós- modernidade

Entre durezas e linhagem

O indivíduo

refeito do antes e do inesperado

promovido do acaso e do criado

desenho do imundo e do desejado

O ser  barroco

Inventado do barro e do oco

Você quer?

Estamos sempre perambulando pelas escolhas. Das fáceis às difíceis...das fatídicas às perenes.

Com o poder das escolhas, construímos pontes, sentenciamos ausências e trazemos pra perto. Desconstruímos linhas do tempo e alinhavamos nossos sonhos. Escolher não é uma ordem, é indispensável. Mas, temos a sensação que , muitas vezes, desmoronamos em meio a elas. O chão forte, bem cimentado,  no qual achamos estar firme, se consome...pairamos, agora, no ar, no que restou do equilíbrio.

A escolha nos faz algozes de nós mesmos, mas precursores de muitas coisas. Ela nos alimenta e delimita nossa capacidade. Somos frutos de muitas escolhas...podemos ser novas árvores também.

Lembro desde criança que escolher para mim sempre foi meu caos, a sensação que me causava mais “pânico”, mas aqui estou por conta das minhas escolhas. Encontro-me castigada e especial por poder fazê-las.

Escolhemos ser felizes, escolhemos a conta bancária e o mais belo jardim em nossas casas?  Escolhemos ser quem nos tornamos, escolhemos a rua da vida que nos enveredamos? Tantas escolhas...e a do amor então...como é bom nos embebedar pelos abraços e beijos molhados... pelos versos amorosos e sentenças de carinhos.

O amor é uma escolha. Qualquer que seja ele. Uma escolha da humanidade em construir novas “leis” e novos valores. Uma escolha de sobrevivência. Escolher  é inerente à vida...nossa forma de desacampar momentos, reinaugurar olhares e desenhar novas ideias.

Deus, em sua infinita sabedoria, deu-nos escolhas, sabendo que somos responsáveis por elas. Ser humano requer escolher entre o vertente e o imponderável; o presente e a ausência, entre a denúncia e o silêncio.

Nesse diálogo, cá estamos nós. Somos o resultado de uma soma exata ou com números a dever. Somos a danação e a melodia perfeita. A prosa convertida em poesia. Somos o estrangeiro e o local. Nessas bifurcações e dilemas, vivemos pelas escolhas, nas e para elas. É delas que construímos nosso discurso, vivemos frustrações e criamos o medo ou a coragem. Mas, em meio a tudo, a escolha é um presente, às vezes mal embrulhado, que vale à pena ganhar....vou abrir meu pacote.

O Mundo É Um Moinho-Cartola

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Ainda é cedo amor
Mal começaste a conhecer a vida
Já anuncias a hora da partida
Sem saber mesmo o rumo que irás tomar
Preste atenção querida
Embora saiba que estás resolvida
Em cada esquina cai um pouco a tua vida
Em pouco tempo não serás mais o que és
Ouça-me bem amor
Preste atenção, o mundo é um moinho
Vai triturar teus sonhos tão mesquinhos
Vai reduzir as ilusões à pó.
Preste atenção querida
De cada amor tu herdarás só o cinismo
Quando notares estás a beira do abismo
Abismo que cavastes com teus pés

Desejo o improvável 
Desejo o impossível 
Desejo mais manhãs floridas
Menos dias cinzentos
Menos tardes de inverno.
Desejo o que pulsa,
Provoca,
Arrepia,
Alegra, 
Comove.
Menos certezas mais belezas
Mais poesia menos melancolia
Menos intolerância mais esperança
Meu coração veleja nessas inconstâncias.
Entre menos e mais desejos.